Fosse facile spegnere la TV e pensare che il trash, l’immondizia ci resti chiusa dentro!
La spegno io, la spegni tu, la spengono migliaia di altre persone. Ma non illudiamoci. Non sarà mai abbastanza. Ci sarà sempre qualcuno che per solitudine, per curiosità, per noia, la riaccenderà. Ed il puzzo dell’immondizia tornerà a farsi sentire più forte di prima.
Il punto è questo. Non credo in iniziative collettive di tal genere, così come non credo che il boicottaggio delle grandi compagnie petrolifere porterà un giorno a ridurre il costo del petrolio o l’inquinamento. E questo non perchè non creda nel boicottaggio come forma non violenta di protesta, ma perchè non credo nell’intenzione che ci sta alla base. Non c’è volontà. Il disgusto non è veramente tale, se siamo arrivati alla 5a (6a, 7a … ?!?!?!) edizione del Grande Fratello. Non ci fa veramente schifo il piccolo schermo se la strillona nazionale, tale Simona Ventura, continua a propinarci ex famosi che mangiano poveri animaletti innocenti e ci indondano di lacrime da una sperduta e purtroppo contaminata isola caraibica.
E non parliamo dell’invasione di oche giulive strizzate in reggiseni esplosivi, con tette effetto tonsille, che tra una risatina ed un mugolìo, sgambettano goffe, sacrificano il congiuntivo sull’altare dell’ignoranza ed infliggono il colpo mortale a quel che resta della nostra dignità di donne. C’è da indignarsi… altroche! Solo che poi le 15enni vogliono fare le veline…
E voi, uomini? Non vi sentite umiliati se in ogni programma di calcio ci sta una bellona assolutamente ignorante, assolutamente vuota, ad ammiccare e a parlare di … cosa? Non vi sentite offesi nella vostra intelligenza? … guai però a cambiare canale, la domenica pomeriggio!
Non se ne può più di interviste oltre l’umano limite di tolleranza da parte di giornalisti che assediano parenti e conoscenti di vittime di massacri per chiedere loro: Come si sente dopo la morte di sua figlia? (N.d. r. La figlia in questione, molto spesso, o è stata sgozzata da un fidanzato geloso o massacrata da un maniaco psicopatico). Non se ne può più, eppure Cucuzza e Bruno Vespa (il quale – sospetto – prenda una provvigione su ogni caso di cronaca nera con tanto di bonus proporzionale all’efferatezza del delitto) sono sempre lì, con le loro domande assurde e gli ormai famosi plastici di villette in campagna/montagna.
E noi – confessiamolo pure – siamo là ad apprendere i più reconditi retroscena sulla doppia vita di Azouz Marzouk, incuranti del fatto che il pover’uomo ha appena perso in una strage efferata moglie, figlio e suocera.
La TV crea dei mostri: noi. Fa venir fuori la nostra parte nascosta (?), un’insospettata morbosità, ed abbatte quel pizzico di senso del pudore che ci rende “umani” e pensavamo inattaccabile.
Certo, non è tutto da buttare. In quel poco da salvare – volenti o nolenti – ci sono i programmi culturali di Raitre. Solo che alle 23.45 siamo già abbondantemente assopiti sul divano e non ce n’è neanche per La storia siamo noi.