Poesiamo?

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• Questo amore
  Questo amore
  Così violento
  Così fragile
  Così tenero
  Così disperato
  Questo amore
  Bello come il giorno
  E cattivo come il tempo
  Quando il tempo è cattivo
  Questo amore così vero
  Questo amore cosí bello
  Così felice
  Così gaio
  E così beffardo
  Tremante di paura come un bambino al buio
  E così sicuro di sé
  Come un uomo tranquillo nel cuore della notte
  Questo amore che impauriva gli altri
  Che li faceva parlare
  Che li faceva impallidire
  Questo amore spiato
  Perché noi lo spiavamo
  Perseguitato ferito calpestato ucciso negato dimenticato
  Perché noi l'abbiamo perseguitato ferito calpestato ucciso negato dimenticato
  Questo amore tutto intero
  Ancora così vivo
  E tutto soleggiato
  E' tuo
  E' mio
  E' stato quel che è stato
  Questa cosa sempre nuova
  E che non è mai cambiata
  Vera come una pianta
  Tremante come un uccello
  Calda e viva come l'estate
  Noi possiamo tutti e due
  Andare e ritornare
  Noi possiamo dimenticare
  E quindi riaddormentarci
  Risvegliarci soffrire invecchiare
  Addormentarci ancora
  Sognare la morte
  Svegliarci sorridere e ridere
  E ringiovanire
  il nostro amore è là
  Testardo come un asino
  Vivo come il desiderio
  Crudele come la memoria
  Sciocco come i rimpianti
  Tenero come il ricordo
  Freddo come il marmo
  Bello come il giorno
  Fragile come un bambino
  Ci guarda sorridendo
  E ci parla senza dir nulla
  E io tremante l'ascolto
  E grido
  Grido per te
  Grido per me
  Ti supplico
  Per te per me per tutti coloro che si amano
  E che si sono amati
  Sì io gli grido
  Per te per me e per tutti gli altri
  Che non conosco
  Fermati là
  Là dove sei
  Là dove sei stato altre volte
  Fermati
  Non muoverti
  Non andartene
  Noi che siamo amati
  Noi ti abbiamo dimenticato
  Tu non dimenticarci
  Non avevamo che te sulla terra
  Non lasciarci diventare gelidi
  Anche se molto lontano sempre
  E non importa dove
  Dacci un segno di vita
  Molto più tardi ai margini di un bosco
  Nella foresta della memoria
  Alzati subito
  Tendici la mano
  E salvaci.

  • Protagonista è una bella giornata di primavera

     Protagonista è una bella giornata di primavera,

    l'ambiente è una splendida ragazza assente,

    chiare, fresche e dolci acque,

    una storia come un'altra, ove le bella membra,

    andava, andava, e andava, andai,

    e rimaneva là delle ore intere, ce ne sono ancora

    di ore così, ma non mi fu vicina, lei non saltò

    non s'inarcò, non pianse, non mi baciò,

    non dette un grido, il sudore non le scorse giù,

    e non si dibattè contro di me,

    e non ebbe un odore che saliva su,

    e non traboccò,

    e non vidi le contrazioni della sua faccia,

    gentil ramo, erba e fior, dice accoratamente

    il poeta, dolenti mie parole estreme.

     

    Lamberto Pignotti

• CHIESI

  Chiesi a un ladro di rubarmi una pesca:

  Distolse gli occhi in su.

  Chiesi a una snella dama di mettersi a giacere:

  Santa e pudica oppose gridi.

  Appena me ne andai

  Ecco venire un angelo:

  Ammicò al ladro,

  sorrise alla dama;

  E senza dire una parola

  Ebbe dall'albero una pesca,

  E calmo come un angelo

  si godette la dama.

  WILLIAM BLAKE

  • Spesso, per dilettarsi, gli uomini della ciurma
    catturano gli albatros, grandi uccelli marini
    che seguono, indolenti compagni di viaggio,
    la nave che scivola sugli amari flutti .

    Appena deposti sulle assi della tolda
    questi re dell'azzurro, maldestri e vergognosi
    lasciano pietosamente le .grandi ali bianche
    trascinarsi come remi accanto a sè.

    Quant'è'è goffo e fiacco questo viaggiatore alato!
    Lui, prima così bello, quant'è comico e brutto!
    Uno tormenta il suo becco con un mozzicone acceso,
    l'altro mima, zoppicando, l'infermo che volava.

    Il Poeta assomiglia al principe delle nubi
    che sfida la tempesta e sbeffeggia l'arciere;
    esiliato al suolo in mezzo al baccano
    le sue ali di gigante gli impediscono il cammino. 

     

     

    naturalmente non è mia, ma di c. baudelaire 

    ramingo errante

• Po

  Posso scrivere i versi più tristi stanotte.

  Scrivere, per esempio. "La notte è stellata,
  e tremano, azzurri, gli astri in lontananza".

  E il vento della notte gira nel cielo e canta.

  Posso scrivere i versi più tristi stanotte.
  Io l'ho amata e a volte anche lei mi amava.

  In notti come questa l'ho tenuta tra le braccia.
  L'ho baciata tante volte sotto il cielo infinito.

  Lei mi ha amato e a volte anch'io l'amavo.
  Come non amare i suoi grandi occhi fissi.

  Posso scrivere i versi più tristi stanotte.
  Pensare che non l'ho più. Sentire che l'ho persa.

  Sentire la notte immensa, ancor più immensa senza di lei.
  E il verso scende sull'anima come la rugiada sul prato.

  Poco importa che il mio amore non abbia saputo fermarla.
  La notte è stellata e lei non è con me.

  Questo è tutto. Lontano, qualcuno canta.
  Lontano.
  La mia anima non si rassegna d'averla persa.

  Come per avvicinarla, il mio sguardo la cerca.
  Il mio cuore la cerca, e lei non è con me.

  La stessa notte che sbianca gli stessi alberi.
  Noi, quelli d'allora, già non siamo gli stessi.

  Io non l'amo più, è vero, ma quanto l'ho amata.
  La mia voce cercava il vento per arrivare alle sue orecchie.

  D'un altro. Sarà d'un altro. Come prima dei miei baci.
  La sua voce, il suo corpo chiaro. I suoi occhi infiniti.

  Ormai non l'amo più, è vero, ma forse l'amo ancora.
  E' così breve l'amore e così lungo l'oblio.

  E siccome in notti come questa l'ho tenuta tra le braccia,
  la mia anima non si rassegna d'averla persa.

  Benchè questo sia l'ultimo dolore che lei mi causa,
  e questi gli ultimi versi che io le scrivo.

  P.Neruda

  • Le volte che è con furia 

    Le volte che è con furia

    che nel tuo ventre cerco la mia gioia

    è perché, amore, so che più di tanto

    non avrà tempo il tempo

    di scorrere equamente per noi due

    e che solo in un sogno o dalla corsa

    del tempo buttandomi giù prima

    posso fare che un giorno tu non voglia

    da un altro amore credere l'amore

     

    Un giorno o l'altro ti lascio, un giorno

    Un giorno o l'altro ti lascio, un giorno

    dopo l'altro ti lascio, anima mia.

    Per gelosia di vecchio, per paura di perderti - o perchè

    avrò smesso di vivere, soltanto.

    Però sto fermo, intanto,

    come sta fermo un ramo

    su cui sta fermo un passero, m'incanto...

     

    Giovanni Raboni

     

    • Granville Calhoun

      (è il titolo, non l'autore)

      Io desideravo essere giudice della contea

      ancora per una sessione, così da completare un servizio

      di trent'anni.

      MA gli amici mi lasciarono e si unirono ai miei nemici,

      e fu eletto un uomo nuovo.

      Allora mi prese uno spirito di vendetta,

      e ho infettato con quello i miei quattro figli,

      e ho covato la rappresaglia

      fino a che il grande medico, la Natura,

      mi colpì con la paralisi

      per mettere a riposo la mia anima e il corpo.

      HAnno poi ottenuto i miei figli potere e denaro?

      HAnno poi servito il popolo o lo hanno aggiogato

      per arare e mietere i campi dell'io?

      In che modo avrebbero potuto dimenticare

      la mia faccia alla finestra della stanza da letto

      dove stavo seduto impotente tra le gabbie dorate

      dei canarini canterini,

      guardando il vecchio tribunale?

       

      Edgar Lee Masters

      La poesia fa parte di una antologia di poesie del 1915, L'antologia di Spoon River, in cui Masters immagina un cimitero su una collina nella cittadina di Spoon River. Ma un cimitero un po' particolare perchè sui vari epitaffi di questa cimitero , Spoon River,appunto, c'è la storia, sottoforma di poesia, del defunto e spesso queste storie insegnano veramente qualcosa. Il libro è veramente affascinante e consiglierei a chiunque di leggerlo.

      • PAESE, DOVE UN GIORNO SON NATO,

        E DOVE IL MIO CUORE HO LASCIATO,

        TRE COLLI A GUARDARE LA VALLE

        E TANTI RICORDI ALLE SPALLE,

        TRE SPIGHE COME TRE VERE AMICHE

        IL PREMIO DI TANTE FATICHE-

         

        SEI BELLO,OGNI GIORNO PIU' BELLO,

        TI COPRI CON UN D'ORO MANTELLO,

        AGLI OCCHI DI CHI VIEN DA LONTANO

        SEMBRA CHE GLI TENDA LA MANO,

        MA SOTTO AL TUO VOLTO GIOVIALE

        NASCONDI UN DISAGIO SOCIALE-

         

        LO STADIO HA UNA NUOVA FACCIATA,

        LA PIAZZA SEMPRE PIU' ILLUMINATA,

        ORGOGLIO DELL'ASSESSORE,

        CHE BRAVO IL NOSTRO DOTTORE,

        PECCATO CHE POI TUTTE LE SERE

        QUALCUNO SI SPARI LE PERE-

         

        IN PIAZZA DI QUEL PADRE FAMOSO,

        UN FIGLIO DI MONTESCAGLIOSO,

        HAN MESSO UNA TARGA RICORDO

        E TUTTI SON STATI D'ACCORDO

        NEL DIRE CHE BISOGNA SEGUIRE

        L'ESEMPIO DI UN COSI GRANDE AMORE-

         

        MA COME POTRA' ESSERCI AMORE

        SE NON IMPARIAMO A CAPIRE,

        NON SERVE CONTINUARE A COPRIRE

        LO SPORCO CON UN PO' DI COLORE,

        OCCORRE SAPER DARE RISPOSTE

        A CHIUNQUE STA CERCANDO RISPOSTE-

         

        CHE IMPORTA SE SEI DISOCCUPATO,

        LO STUDIO NON LO HAI PIU' CONTINUATO,

        MA TANTO NON HA MICA IMPORTANZA

        SEI PRONTO PER LA MANOVALANZA,

        UNO STEREO POTRAI SEMPRE RUBARE

        IL FUMO POTERTI COMPRARE-

         

        A LORO, QUELLI CHE HANNO IL POTERE,

        IMPORTA SOLAMENTE SAPERE,

        CHE ANCORA E IN QUALUNQUE MOMENTO

        POTRANNO USARE IL CEMENTO,

        SE POI UN RAGAZZO E' SPACCIATO

        MA TANTO ERA SOLO UN DROGATO-

         

        PAESE, DOVE UN GIORNO SON NATO

        E DOVE IL MIO CUORE HO LASCIATO,

        TRE COLLI A GUARDARE PARTIRE

        RAGAZZI CHE NON VOGLION MORIRE,

        TRE SPIGHE TRASPORTATE DAL VENTO

        RIPARTO CON IL CUORE SGOMENTO

         

        t.m, novembre 2005

        • pedalare alle prime luci dell'alba,

          lanciato nel vuoto del mattino,

          cercare che cosa?

          forse nulla,

          o forse le tante risposte

          alle tante domande della notte più lunga,

          o semplicemente la voglia

          di piangere

          e urlare al vento

          la rassegnazione della tua sconfitta.

          come è triste domenica!

          pedali, e urli, e piangi,

          dimenticare non puoi.

          è un sogno,

          il sogno di una intera esistenza,

          cercato, inseguito,

          ora quasi raggiunto,

          per svegliarsi poi ed accorgersi

          che si tratta del sogno di un altro.

          come è triste domenica!!!

• Io sono una forza del Passato.
  Solo nella tradizione è il mio amore.
  Vengo dai ruderi, dalle chiese,
  dalle pale d’altare, dai borghi
  abbandonati sugli Appennini o le Prealpi,
  dove sono vissuti i fratelli.
  Giro per la Tuscolana come un pazzo,
  per l’Appia come un cane senza padrone.
  O guardo i crepuscoli, le mattine
  su Roma, sulla Ciociaria, sul mondo,
  come i primi atti della Dopostoria,
  cui io assisto, per privilegio d’anagrafe,
  dall’orlo estremo di qualche età
  sepolta. Mostruoso è chi è nato
  dalle viscere di una donna morta.
  E io, feto adulto, mi aggiro
  più moderno di ogni moderno
  a cercare fratelli che non sono più.

• mi sento come una scatola di sardine,disse lei.
  mi sento come un cerotto, dissi io.
  mi sento come un panino al tonno, disse lei.
  mi sento come un pomodoro a fette, dissi io.
  mi sento come se stesse per piovere, disse lei.
  mi sento come se l’orologio s’è fermato, dissi io.
  mi sento come se la porta fosse aperta, disse lei.
  mi sento come se stesse per entrare un elefante, dissi io.
  mi sento che dovremmo pagare l’affitto, disse lei.
  mi sento che dovresti trovare lavoro, disse lei.

  non me la sento di lavorare, dissi.

  mi sento che di me non te me ne importa, disse lei.
  mi sento che dovremmo far l’amore, dissi io.
  mi sento che l’amore l’abbiamo fatto fìn troppo, disse lei.
  mi sento che dovremmo farlo più spesso, dissi io.
  mi sento che dovresti trovare lavoro, disse lei.
  mi sento che dovresti trovare lavoro, dissi io.
  mi sento una gran voglia di bere, disse lei.
  mi sento come una bottiglia di whisky, dissi io.
  mi sento che finiremo come due ubriaconi, disse lei.
  mi sento che hai ragione, dissi io.
  mi sento di mollare tutto, disse lei.
  mi sento che ho bisogno d’un bagno, dissi io.
  anch’io mi sento che hai bisogno d’un bagno, disse lei.
  mi sento che dovresti lavarmi la schiena, dissi io.
  mi sento che tu non mi ami, disse lei.
  mi sento che ti amo, dissi io.
  mi sento quel coso dentro adesso, disse lei.
  anch’io sento che adesso quel coso è dentro di te, dissi io.
  mi sento che adesso ti amo, disse lei.
  mi sento che ti amo più di te, dissi io.
  mi sento benone, disse lei, ho voglia di urlare.
  mi sento che non la smetterei più, dissi io.
  mi sento che ne saresti capace, disse lei.

  mi sento, dissi io.
  mi sento, disse lei.

• C'è un lungo fiume di dolore che attraversa il tempo.

  Nel suo letto scorrono il fuoco dell'arte

  e i cadaveri dei suoi figli maledetti.

  Omar Pedrini

  http://www.amnesyaband.blogspot.com

  • La Storia

    Lo spazio di ogni vita di uomo dura la storia - non

    è vero che dura millenni.

    Giovanni Giudici